وُلدتُ من رحم الأزمة

 كتبت منال ربيعي 

لم أكن مميزة حين خرجت من البيضة. كنت يرقة، كغيري تمامًا. لا أحد التفت إليّ، ولا شيء في هيئتي كان يدل على أنني سأتجاوز حدود المصير المرسوم لي.

 

لكن القفير كان في حداد. الملكة سقطت. وتوقف النبض في قلب المستعمرة. كل شيء بدأ ينهار ببطء، تمامًا كما ينهار بيت دون أعمدة. في تلك اللحظة، وفي صمت مهيب، بدأ التحول.

 

اختارتني العاملات. لا لشيء وراثي فيّ، بل لرؤية غامضة، لحدسٍ يسري في دمائهن كما تسري الحياة في الشرايين. قَدّمن إليّ الغذاء الملكي، ذاك الإكسير الغامض، الكثيف، الذي لا يُمنح إلا للملكات.

 

وعند أول قطرة، بدأتُ أشعر بشيء يتبدّل في داخلي. جسدي يكبر. خلاياي تستيقظ. وكأنني كنتُ نائمة لقرون، ثم صحوت فجأة على نداء من نوعٍ آخر.

 

لم أكن أعلم أنني في طريقٍ لن أعود منه. طريق لا ينتهي بي عاملةً، بل قائدة.

 

في الأيام التالية، لم أعد أسمع الهمسات من حولي فحسب، بل صرتُ أفهمها. كنت أراقب القفير وهو يلتقط أنفاسه الأخيرة، وأشعر بثقل المسؤولية يتكثف على جناحيّ قبل أن أمتلك حتى القدرة على الطيران.

 

لكني لم أخَف. لقد صُرت شيئًا آخر. النحلات يتهامسن من حولي: “إنها هي… الملكة القادمة.”

 

حين نضجت، لم أُعلن نفسي بكلمات. بل بوجودي. وضعت أول بيضة، فارتجف القفير. الحياة عادت.

 

كل خلية، كل جناح، كل نبضة في هذا المجتمع المعقّد بدأت تنتظم من جديد. النظام يعود. المستقبل يولد. وأنا… أنا التي لم أكن شيئًا، صرتُ كل شيء.