حنين لا يهدأ

كتبت ريم حماده:

كان يظن أنه نسي. قال لنفسه مرارًا إن كل شيء صار خلفه، وإن قلبه أصبح أخفّ بعد كل تلك السنوات. لكنه في تلك الليلة، حين مرّ بجانب مقهًى قديم، شعر بشيء يضغط صدره كأن روحًا تعرفه تلوّح له من الداخل. الحنين لا يحتاج إلى دعوة، ولا توقيت مناسب. يكفي أن تلمح ظلًّا، أو تمرّ على رائحة قهوة، لتجد قلبك يعود بضع خطوات للوراء. تذكّر ضحكتها التي كانت تملأ المكان، وكوب الشاي الذي لم يشربه كاملًا لأن حديثهما كان أطول من الوقت. تذكّر كيف كان وجهه هادئًا، وكيف شعر أنه أخيرًا ينتمي لشيءٍ ما. الآن، كل شيء تغيّر. المقهى نفسه تغيّر، وهي رحلت، والوقت مضى. لكنه ظل واقفًا أمام الباب لحظة أطول مما يجب، كأنه ينتظر أن يسمع اسمه بصوتها مرة أخيرة. ابتسم للحظة، ثم شعر بشيء يشبه الوجع والراحة معًا. هكذا هو الحنين… يأتي حين تظن أنك تجاوزت، ليثبت لك أنك ما زلت تحتفظ بكل شيء في ركنٍ خفيٍّ من قلبك، ركنٍ لا يراه أحد.