شظايا ذاكرة.
بقلم :التومة بابكر،إلى المقتول قهرًا.
كأن الحروف التي نطق بها لم تكن كلمات، بل شظايا زجاجٍ اخترقت مسامات قلبي.
كنت أراه أمامي، لكني كنت أغوص في طفولته المكسورة، أمشي حفاةً في ممرات بيته الموحشة، أستمع لارتطام الصمت بين جدرانٍ مشبعة بالصراخ.
كل لقطةٍ من حكايته كانت لوحةً معلّقة على جدار ذاكرتي، ألوانها دمٌ وأطيافُ خوف، ورائحتها غبارُ سنينٍ لم ينجُ منها.
شعرت أني أتنفس حزنه، وأحمل على كتفي وزن السنوات التي أثقلت قلبه، حتى صرتُ لا أدرى: أأنا أسمع قصته، أم أعيشها من جديد في جسدي؟
رأيت طفولته تمشي أمامي، بثوبٍ ممزق، وعينين غارقتين في ماء الخوف، يده الصغيرة ترتجف وهي ترفع حجراً لم يكتمل سقوطه… شعرت بثقل الحجر في كفي، وكأن عضلاتي أنا هي التي شُلّت.
كنت أمشي في بيته، أضع يدي على الجدران التي خزنت صدى الصراخ، وأشمّ رائحة الدم العالق في الهواء منذ سنين.
كانت الحكاية تشبه مرآة صدئة، كلما اقتربتُ منها انعكس وجهي ممزوجًا بوجهه، حتى لم أعد أعرف أين ينتهي حزنه ويبدأ حزني.
لم يكن بيننا سوى صمتٍ يتنفس، ونظراتٍ تحاول أن تقول ما عجز اللسان عن حمله.
مبدعة عشرة مراات