الساكنُ الأول

كتبت سعاد الصادق:

لا أدري كيفَ تَسلَّلَ وسَكَنَ… لم يَطرقِ البابَ، بل كانَ هو البابَ نفسَهُ.

مَرَّتْ بعدَهُ وجوهٌ كثيرةٌ، ومَرَّتْ أسماءٌ حاولَتْ أن تأخذَ مكانَهُ على لِساني، فتلعثَمَ بها اللسانُ وكأنَّها غريبةٌ عنهُ. حاولتُ أن أزرعَ حدائقَ جديدةً في قلبي، فسقيتُها بكلِّ ما أوتيتُ من حنانٍ، لكنَّ التربةَ كانت مشغولةً بجذورٍ قديمةٍ، عميقةٍ، تأبى أن تُقتلَعَ.

إنَّهُ لا يَغيبُ ليُنسى، بل يَحضُرُ في كلِّ غيابٍ. أراهُ في ضحكةٍ عابرةٍ لشخصٍ آخرَ فترتجفُ يدي، وأسمعُ صوتَهُ في أغنيةٍ قديمةٍ فتَضيقُ بيَ الأماكنُ الواسعةُ.

ليسَ الأمرُ وفاءً كما يظنُّ العابرونَ… بل هو احتلالٌ هادئٌ. احتلَّ اللحظةَ البِكْرَ من عمري، حينَ كانَ القلبُ صفحةً بيضاءَ لم يَمسَسْها حِبْرٌ، فكتَبَ عليها بمِدادٍ لا يُمحى. وكلُّ ما جاءَ بعدَهُ كانَ مجرَّدَ محاولةٍ باهتةٍ للكتابةِ على الهامشِ، والهامشُ لا يُقرأُ.

يقولونَ إنَّ الزمنَ كفيلٌ بالنسيانِ، ولا يعلمونَ أنَّ بعضَ الذكرياتِ لا يَسكُنُها الزمنُ، بل تَسكُنُ هيَ الزمنَ، وتُعيدُ ترتيبَهُ على مِقاسِها.

فأنا لا أحنُّ إليهِ… أنا أحنُّ إلى نفسي كما كنتُ معَهُ، تلكَ النسخةُ النقيةُ التي ضاعَتْ، ولم أستطِعْ استعادتَها مع أحدٍ بعدَهُ.

سيبقى هناكَ، بينَ طيّاتِ الروحِ، كرسالةٍ قديمةٍ أُخبِّئُها عن الجميعِ، أقرؤُها سرّاً كلَّما ادَّعيتُ أنني بخيرٍ، فأُدركُ متأخِّراً أنَّ المكان
لم يتَّسِعْ الأحدِ بل لم اعرف أن الأرض مِلكه
وغير قابلة للايجار .