عُرْيُ الأرواح بقلم هاني الميهى

حين يثقل الصدر بالكلمات التي لم تُقَل، يبحث القلب عن نافذة يتسلّل منها الضوء، وعن أذن تصغي قبل أن تحكم، وعن حضن يتّسع قبل أن يضيق. لكنّ البوح ليس مجرّد كلام، بل هو كَشْفٌ لطبقات خفيّة من ذاتك، أشبه بخلع أثواب الحذر واحدًا تلو الآخر، حتى لا يبقى منك سوى قلبك عاريًا أمام من اخترته ليشهدك.

هناك من يصغي ليحفظ سرك في قلبه كما تحفظ الأرض المطر، فينبت بداخلك الأمان، وهناك من يصغي ليمسك الخيط ويجرّك نحو فخٍّ نسجه بخبث، فتجد نفسك مكشوفًا أمام من لا يستحق النظر إليك، فضلًا عن لمس جراحك.

والحكمة ليست في كتمان كل شيء، ولا في إفراغ قلبك على عتبة كل عابر، بل في أن تختار لمن تهدي مفاتيح أبوابك المغلقة، فتكون يدًا تعينك على حمل الهمّ لا يدًا تدفعك نحو هاوية اليأس.

أحيانًا، الكلمة التي تخرج منك قد تُرمّم ما تهدّم فيك، وأحيانًا أخرى، قد تكون هي الطعنة التي تتركك تنزف طويلاً. فهل ستظل تمنح قلبك عاريًا لكل من يبتسم لك، أم ستنتظر حتى ترى في العيون وعد الستر قبل أن تمنحها حق الدخول؟